Здравствуй. Не ждал, понимаю: редко
Пишем сейчас, не виня друг друга.
Теперь себя вижу не тигром в клетке,
Не лошадью, что бежит по кругу,
Не птицей в ручках ребенка – было,
Кажется, всё: путь совсем не долгий
Пройден до куклы под слоем пыли
В комнате дальней на книжной полке.
Путь от богини (как же мы слепы!)
Так скоротечен. Бесповоротен.
Пыль отряхнув, пригляжусь: нелепо...
Эта - худшая из пародий...
Так насмехаться способны дети,
Не осознав глубины обиды.
Мне не понятны стремленья эти
Важных сеньоров, “видавших виды”,
Глухо зашоренных: мертвою хваткой
Вгрызться в святое и рвать, ликуя,
Лишнее – прочь, все делить без остатка,
Сразу под нож... и пропеть “alleluia”.
Боль в кулаке, содрогаясь, комкая,
Слезы поглубже – негоже – сильная.
Из дому прочь торопливо, походкою
Вора. Вернусь – двужильная.
На клирос – душе передышка краткая,
Жажду и боль утолить молитвой,
Сил набираясь для новой схватки,
Раны врачуя для новой битвы.
А возвратиться опять фарфоровой –
Покорно на полку – в небытие.
Прости... Навеяло весною скорою...
Не жду твой ответ на письмо мое.