Анна Иванова/Подборка стихотворений/Поэзия

⁣Иванова Анна/подборка стихотворений/поэзия

Призрачное

Я просто хотела тебя обнять,
И тихо воткнуться лицом как пикой
в ушедший декабрь, в котором опять
Самофракийской летящей Никой
я рядом останусь, без рук, без глаз,
лишь сердце больное под тогой чуя.
И чувства, как адский живой каркас,
устойчивый к смерти, себя линчуя,
рассею, рассыплю, закину в ночь,
чтоб больше о них никогда не думать.

Но то, что казалось навеки прочь
ушло, вернётся дорожкой лунной
однажды, коротким метельным сном
под шёпот свечи и дыханье снега.
Я стану безжалостным палачом
себе, и сгоревшая в прошлом нега
воскреснет на краткий обманный миг…
Легко и невинно меня разбудит
под утро простой петушиный крик,
и больше такого со мной не будет.

Прогулка

Погуляй со мной, пожалуйста,
по заснеженной Москве.
Если хочется, пожалуйся
перечёркнутой строфе.

По-домашнему, по-дружески,
по-простому, чёрт возьми,
по-серьёзному, по-мужески,
по-отцовски обними.

Лишних слов не перекладывай,
Не закручивай узлом.
Не уверена, что надо мне,
но подумаю потом.

Отшлифую и просею я,
отберу из тех, что есть
слоги зимние, осенние…
и ты собран будешь весь

по дождинкам, по расколотым
затуманенным следам,
по заснеженному контуру,
по дрейфующим годам.

Не гуляй со мной, пожалуйста,
по заснеженной Москве.
Я заплачу, я пожалуюсь,
вряд ли легче станет мне.

Дева и рыцарь, сон

Мы рядышком шли, я молчала,
ты что-то смешное шептал.
И солнце по листьям стекало,
и ветер бетонку качал.

Кругом закипали фасады,
прошитые острым лучом,
и в мелкую клеточку латы
я чуть задевала плечом.

Испытание

Что в этом сердце?
Огонь и я.
Малое скерцо,
Агония.

Быстрая пляска
Без тормоза.
Мокнет повязка
И волосы.

Но… это лишь
Чистилище.
Просто молись,
Терпи ещё.

Верь, помогай
Вергилию.
Рай —
За зелёной
милею.

Чёрно-белое

Я поэтом себя не вижу,
быть поэтом – не так легко.
Все поэты живут в Париже,
это всё-таки далеко.

Под Москвой проржавели трубы,
и металлом течёт вода.
Все поэты – немножко Будды,
мне ж не справиться никогда.

Возвышаясь над вечной драмой,
все поэты стремятся ввысь,
панорама, потом нирвана,
ну а мне достаётся низ.

Проза жизни, котлеты, мухи,
вечный топот чужих коней.
Притворяюсь, что эти муки
мне на свете всего милей,

что смеяться – моя отрада,
что подколы – моя стезя,
что я знаю про сумки Prada,
что без моря прожить нельзя.

Но скучнею- заболеваю,
сохраняя дурацкий миф.
Я в насмешество лишь играю,
это мой островерхий риф.

Душно – жарко, теряю скорость,
разлюбила меня весна.
Холодеет больная совесть,
убегая в пределы сна,

где, срывая любые маски,
как обои со старых стен,
чёрно-белой побольше краски
я себе попрошу взамен

этой сахарной вате буден,
беспробудности выходных.
Пусть весёлых цветов не будет,
чёрно-белый – живей живых.