Светлана Зайцева/Подборка стихотворений/Поэзия

⁣БАНДЖО

Играл на банджо старый музыкант,
На тихом, обескровленном Кузнецком...
Тогда дрались Небесные Войска
И слёзы закипали в сердце детском.

Как ветви ивы, струны трогал он -
И пальцев робко Ангелы касались.
- Да, банджо - не старинный граммофон!
За спусковой крючок цеплялся палец.

И Небо, этой Музыке родня,
Сливалось с фонарями постепенно...
Цеплялись чьи-то руки за меня,
Спасти пытаясь, выручить из плена

Любви, забот, печали - и стихов,
Которые, конечно, опоздали...
И я прощалась с городом легко -
И рифмы, как печали, улетали.

И Музыка плыла, и люди шли:
Всяк - сам собой (не строем, не колонной!).
И били пушки - демоны Земли,
И тёплой кровью плакали иконы...

По небу спичкой чиркнула звезда -
И раскололся мозг орехом грецким.
- Я б полдуши, не глядя, отдала
За это банджо, банджо на Кузнецком!

В глазах его мерцали янтари,
Они слезились от тоски и дыма...

- Ты помнишь, как играл он, тот старик,
Когда ещё всё было поправимо?


КРЫМСКАЯ ЛАВАНДА

...Тот день для них красой и храмом не был.
Стреляли в них тогда.

А мы с тобой
Упали в ослепительное небо
С осенней ослепительной листвой,

Забыв все жизни наши. Все разлуки.
И всю фантасмагорию-Москву,

Когда они раскидывали руки -
Как будто тоже падали - в листву...

- Простите нам!
- Мы тоже были - Души!

Ни памяти.
Ни губ.
Ни слёз.
Ни глаз.
Ни рук..

Ни крыл...

Внимательней и суше,
Чем на убитых -

Бог
Смотрел на нас...

С Небес - смотрел...

Мы грянули - о Землю!

Он нас любить - и каяться вернул.

- И я с тех пор страданья не приемлю,
Припомнив наш двенадцатый июль.

- Да, было всё:
Холодная веранда.

Сирени ледяные купола...

И пахла морем - крымская лаванда.

- Помилуй, Боже! Как она цвела!

...Я в декабре припомню этот запах,
Коль сердцу боль -
И Радость суждены...

И он -

(А поезда идут на Запад!) -
Смешался горьким порохом войны...

...А нынче за окном цветут оливы.
И яблоня, как прежде, на сносях...

- Как трудно, мой Любимый, быть счастливой,
Не совпадая в снах - и скоростях.



АЗ ЕСМЬ...

Погиб поэт! - невольник чести
М.Ю. Лермонтов

Памяти Владимира Высоцкого

...В тот год не плакалось, не пелось.
Был продан Свет - из-под полы.
Над шаткой крышей загорелась
Звезда библейская - Полынь.

- Звезда Беды, Войны, Несчастья!
Алела маками тропа...

- Но ты пришёл ко мне - прощаться!
Коня за холку потрепать...

- Дыханья - мало!
- Сердца - мало!

...С небес мелодия лилась...

- И я ничуть не испугалась
Твоих прощальных, тихих глаз.

И только - цвета спелой вишни -
Взгляд Богородицы -
Вослед...

...Но кто-то вдруг на сцену вышел -
И произнёс:

"Аз есмь - Поэт!"

"Аз - есмь!" -

И всё преобразилось!
И заплясали фонари...

- Но кто б посмел -
Скажи на милость! -

С Царицей -
Так -
Заговорить?

- А Он имел на это право,
Поскольку впрямь Поэтом был!

- На честь,
- На казнь,
- На боль,
- На славу -

- И на биенье крыл -
И жил!

... И кровь хлестала мимо плахи,
Струёй стекая с топора,

С тугого ворота рубахи,
Огнём распахнутой -

- Пора
Тебе на волю, африканец!

- В горстях холодный воздух взвесь -

И, завершая смертный танец,
Шепни мне на ухо:

"Аз - есмь!"

...И больше ничего не надо!

(Два жёлтых нимба - за спиной)...

- И это - высшая награда
За всё,
Написанное мной.

- Сегодня - Время!
- Завтра - поздно!

(С сырою спичкой - к шалашу!)

- За всё, что полночью морозной
За вздох до Смерти напишу,

За всё, что нынче - сердцем слышу,

За вольный ветер за спиной,

За всё, что век спустя напишут,

Те,
что уже идут за мной...

- За расписную птицу-тройку,
Что нас над пропастью несёт,

- И за вишнёвую настойку! -

За всё, мой ласковый, за всё...

...Целуя - лики, помня - лица!
- Твой нежный взгляд, мой сорванец! -

Что остаётся мне?

- Напиться
За умягченье злых сердец?

- Здесь, на земле,
Не в дебрях Рая,

Где правды не было - и нет!

...И я, помедлив, повторяю
Вслед за тобой:

"Аз есмь - Поэт!"



⁣ЗАКАТЫ И ЯНТАРИ

И сосен розовое тело
В закатный час обнажено...

Анна Ахматова

...Один сказал: "Пиши - и говори!"
Другой промолвил: "Всё идёт к закату"

Я слов перебираю янтари -
И плачу под сосною в три обхвата...

И я - пишу. Пишу - и говорю.

- Нет, я не знаю жребия иного!

И славу воздаю - не янтарю,
А в янтари окрашенному Слову.

...И растворённый в жемчуге закат
Смолой тягучей длинно каплет в Море.

И Ангелы над островом парят,
Нежнейшей песней Морю тихо вторя...

И плачу я, обняв шершавый ствол.
Деревья. Камни.

- Мы не одиноки!

На дно души, как парусник, ушёл
Твой голос, незнакомый и далёкий...

Морской воды обещанный глоток
Несёшь в пригоршнях.

- Вот она, свобода!

...И с горизонта, что как сон далёк,
Закат стекает жгучей каплей мёда.




ПЕЧАЛИНКИ

Жизнь - короче стихотворенья:
Рифма - к рифме, за волною - волна.
И из сотни простодушных мгновений
Крепостная вырастает стена...

И, как шарик голубой ни вертите,
(Слепы глазоньки и взмокла спина!),
Не бывает повторенья событий,
Даже если это - Война.

Не бывает повторенья Любови,
(А за это - Жизнь отдай, не греши!),
И (себя поймаю на слове)
Не бывает повторенья Души.

И на бреющем идут самолёты,
Наши танки кем-то брошены в бой...
"Мой-то в штабе!" - глупо хвастает кто-то.
Кто-то знамя заслоняет собой...

Я блокнот заброшу в авоську.
(Пусть - без хлеба, но в бою - хорошо!).
Кто-то жизнь свою отдал по-геройски,
Ну а кто-то - просто в землю ушёл.

Я бессмысленных не жду повторений.
Не исправить минус на плюс.
Просто утром, робко встав на колени,
За детей своих тихонько молюсь...

Я не всматриваюсь в хмурые лица,
Мне и маска (ей же ей!) не нужна!
Верю, верю я что всё повторится:
И Победа, и Любовь, и Весна...

Ты к Судьбе моей никак не причастен,
Но стоит Волчицей вскормленный Рим.

И прохладные печалинки Счастья
Мы когда-нибудь с тобой повторим...