Я старое письмо прочла,
В нём автор, стало быть, признался.
Его убийцей я сочла,
А он хорошим оказался.

Поведал он, как много лет,
В группе расстрельной слышал плачь.
И злу, как будто, дав обет,
Бессмысленно стрелял палач.

Своим поступкам каждый раз,
Искал логичный он ответ.
Ссылаясь вечно на приказ,
Что выбора, как будто, нет.

Но выбор есть, он это понял,
Когда увидев пред собой,
Винтовку сбросив, сильно обнял,
Девчонку с грустною судьбой.

И вспомнив детство я своё,
В слезах письмо это прочла,
Спасибо автору за всё,
Я той девчонкою была.