***
⁣Посмотреть на клен с балкона,
черепахе бросить корма
я спешу, минута – это
исчезающая форма.

Так вот встанешь в тихом доме,
светом утренним залитом,
и поймешь, что все минуло,
что исчерпаны лимиты.

Пели иволги, а после
улетела в небо стая,
жил старик, но летом умер,
снег лежал, потом растаял.

Даже облако из пыли
постепенно стало солнцем –
все когда-нибудь исчезнет,
все когда-нибудь вернется.

И панельные районы
в белой дымке растворятся,
потому что время это
обнуление пространства.


***
⁣Дождь разворачивает пандус
и перекатывает хмарь –
на самолетном кресле август,
перемещается в сентябрь.

Общаться с миром очень тяжко,
есть в каждой мелочи намек –
зачем я вдруг разбила чашку
и потеряла кошелек.

Есть много к осени вопросов:
каков размах кленовых крыл,
зачем собой боец Матросов
огонь противника закрыл.

Зачем в тиши вечерних спален
воссоздается столько масс,
и, если мир материален,
то почему бессмертен Маркс.

Зима – последняя угроза
безгрешным яблочным садам;
безумный август, как Матросов,
летит навстречу холодам.



***
⁣Темнота уже близка,
звезд за ободом несметно –
ночь в стакане молока
наступает незаметно,

а вверху под потолком
свет струится бледнолицый –
это ангел в молоко
добавляет мед с корицей

и мешает на весу
разнородные частицы,
быстро, словно колесу
больше не остановиться;

темнота неглубока,
и теперь уж на исходе
ночь в стакане молока
на ореховом комоде.



***
⁣Случилась невозможная жара,
заснуть теперь получится едва ли,
я коротаю время – в пять утра
смотрю кино о Пабло Эскобаре.

Его биологическая роль
важнее, чем у Ноя и Адама,
однажды кокаиновый король
в Колумбию привез гиппопотамов.

Он посадил две пары у куста,
сказал им, размножайтесь, пер фаворе,
теперь пузатых тварей больше ста
преображают фауну и флору,

растительность съедают на гарнир
не думая о внешнем неуюте.
Вот так и мы, приходим в этот мир
по чьей-нибудь неведомой причуде.

Глупы, высокомерны и горды,
не любим никого в родимой стае,
мы горы добываемой еды
за жизнь свою никчемную съедаем.

И лица недовольные кислы,
и каждый день в сети то вой, то свара,
но вдруг и мы кому-нибудь милы,
как бегемоты Пабло Эскобара.


***⁣
Глинтвейна горячего мне бы,
повсюду крепчает мороз –
дорога от дома до неба,
увы, не из розовых роз.

В Фейсбуке воюют, наверно,
сторонники разных систем,
а я человек постмодерна,
не верю ни этим, ни тем.

Когда-нибудь грянет суббота,
часам начинаю отсчет –
давай, дядя Ваня, работать
покуда мы живы еще.