Дмитрий Вилков / Вот это космосом зовётся: подборка стихов / Поэзия

⁣Подборка стихотворений «ВОТ ЭТО КОСМОСОМ ЗОВЁТСЯ…»



⁣Подборка стихотворений

«ВОТ ЭТО КОСМОСОМ ЗОВЁТСЯ…»



У ВОДОМАТА



На ночных Вологодских улицах

Сенека становится снегом.

О скоротечности жизни

Скукоженные слова:

«Оплата возможна монетами»:

Триенс. Обол. Разменные.

Роешь карман — а нету их.

Ценник какой на два

Литра — живая ль, мертвая

Ль капля слетит, слепя.

Пятиэтажки когортами

Вдруг идут на тебя.



***

Вот это космосом зовётся —

Вокруг полынь и ерунда.

Затмение на дне колодца.

Ведро ныряет — и звезда

Сгущается из гибкой влаги,

Как полагается, дрожит

То, что собой не дорожит.

На дне космическом коряги

Шизофрению черных дыр

Мешают мерно. Спят овраги,

Почти не дышит летний мир.

Лишь я, случайная комета,

Напоминание о зле,

Касаюсь молча края света.

Но всё спокойно на Земле.





***

В Крыму дорога. Тучи-исполины

Клубятся, точно Зевса борода,

Сухие русла, сонные долины,



Присыпанные пылью города,

Где смотрят ввысь античные обрубки,

Без боли, без обиды, без стыда.



Горячий ветер взмётывает юбки.

Туристов бесконечная орда.

А по музеям спят кентавры, кубки,



В которые не налита бурда...

И, может, это к лучшему, Геката,

Что ты не возвращаешься сюда,



В подземный мир под дулом автомата,

Где кровь и гаснет плошка, как звезда,

И в темноте сражаются солдаты,



И сверху льёт. Не слёзы, лишь вода.





НА ПОСЕЩЕНИЕ ОТЕЛЯ «РУССКИЙ КАПИТАЛ»



В этом мире «Русского капитала»

Я пришелец. Вовсе меня не стало.

Пустота тянет звездное одеяло.

И шумит среда.



Чаем-кофе заправиться мне осталось.

На балконе стоит звездолёт усталый.

Лифты дёшевы. Стены тщеславно-алы.

Дорога еда.



Мне б родиться было не по карману

На ветвях высотных, в листве стеклянной,

Где с корон и крон облетает манна, –

Не того гнезда!



Я того гнезда, где народ попроще,

Где блестит всегда стеклотара в рощах,

Где по лавкам лежат несвятые мощи.

Полечу туда!



Там грохочет сталь и рычит болгарка.

Вечерами там не ходи по парку.

Работягам спать. Матерщине – каркать

Напролёт всю ночь.



Может, ад для кого-то, а мне не жарко.

Мне тепло на сердце, и ты, дикарка,

Подойдешь ко мне и протянешь старку

И прошепчешь: «Брось!»



Я всмотрюсь. Ты, солнце, Россия в джинсах,

Втихаря от мамы курила винстон,

У тебя в вотсапе пацан читинский…

Проходи насквозь!



Проходи смелей, пробивая ребра,

В глубине, где код хромосом разобран,

Где кипит недоступный сознанью образ.

Здесь я твой.

И свой.







МЕЛОЧЬ



Отгородившись спиной

От бесполезных пешеходов,

Она встала на колени

(На асфальте трепетала распахнутая газета).



Не замечаемая никем,

Кроме ветра,

Она

Низко склонилась

Над скрипкой,

Нежно кутая инструмент,

Будто уснувшего младенца.



В банке для мелочи –

–

Пустота.



***

Эпиграф: Ад – это Другие

известный французский писатель



Не слишком разговорчив терминал,

Но всё же вяжет лыко цифровое.

Реестр опустошения, журнал,

Невстреч свидетель, чудо неживое.



Остановись, мгновенье, подожди,

Не требуя безвременной оплаты!

И тут же в металлической груди

Слетает искра, плавя сердце платы.



И ты, почти не чувствуя, горишь,

Как уголёк в кострище аллергии

На прошлое. Беспамятство, Париж.

Жан-Поль, ответь, на кассе есть другие?