Мой видеоролик, мои стихи

Мой видеоролик,⁣ мои стихи.

Мой видеоролик,мои стихи

стихи о несчастной любви Сергея Досаева, читает автор

стихи Сергея Досаева, читает автор

⁣Автор: Аксаков С. Т.
Название: Аленький цветочек
Чтец, автор и исполнитель: Аве Маковка (Авраменко Н.М.)
Время: 1:01:10
Музыка и видео:
4K Kaleidoscope of Fractal Flames with Relaxing Ambient Meditation Music for Stoners and Trippers
from Ken Meyering (адрес канала: / @hdcolors )

Все права на публикуемые материалы: видео, музыку, картинки, стили, переходы и др. – неоспоримо принадлежат их владельцам и взяты из открытых источников сети Интернет. Выражаю огромную благодарность авторам за возможность их использования в работе. Ссылки на источники указаны в конце видеоролика.

Друзья! Где бы вы ни находились, отбросьте все проблемы, устраивайтесь поуютнее и растворитесь в приятных минутках. Ваша удовлетворённая улыбка – моя лучшая награда. Чем вы активнее, тем шире круг нашей доброй компании. Заходите на огонёк! Буду рада. Спасибо, что вы есть!

В честь юбилея писателя Сергей Тимофеевича Аксакова я предлагаем вашему вниманию audio-book «Аленький цветочек» по его одноимённой сказке.

С. Т. Аксаков — писатель, переводчик, чиновник и общественный деятель, литературный и театральный критик, мемуарист, автор книг о рыбалке, охоте, собирании бабочек, отец русских писателей и общественных деятелей: Константина, Веры, Григория и Ивана Аксаковых.

Свою лиру Аксаков называл тихой, между тем, многие из созданных им произведений до сих пор не утратили своего очарования и входят в золотой фонд отечественной литературы.

Самобытный язык произведений, полный «самоцветов народного словаря», и способность изображать природу и человека в одном неразрывном единстве – вот достоинства, благодаря которым его произведения и сейчас читают все: от дошкольников до учёных.

Значительное влияние на воспитание мальчика оказали дед Степан Михайлович, «неотёсанный и энергичный помещик-первопроходец», а также общество слуг, женская часть которого познакомила маленького Серёжу с народными сказками, песнями и играми. Память о том прекрасном мире фольклора, с которым он соприкасался в детстве, – сказка «Аленький цветочек», рассказанная ключницей Пелагеей и записанная много лет спустя по памяти. Несмотря на то, что Сергей Тимофеевич вошёл в литературу как автор стихов и рассказов, прославился он именно благодаря этой доброй и яркой сказке.

Приятного прослушивания!

⁣Ничего подходящего...
Андрей Гусаров
Не найдя ничего подходящего,
На этапе, на этом, связующем,
Я не мог рассмотреть Настоящего
Подзависнув меж Прошлым и Будущим.

Как бы... Все не меняется, вроде бы,
И Любовь в стильном снуде под платьеце
И Надежда не стала уродиной,
А у Веры, вот, классная задница.

Но года скорчирожились адские,
И не пьётся, а всё-таки пишется.
Только вот уж не то, залихватское,
А такое, что в сумраке слышится...

* * *

⁣Автор: Антуан де Сент-Экзюпери
Название: "Маленький принц" (отрывок)
Чтец, автор и исполнитель идеи: Аве Маковка (Авраменко Н.М.)
Время: 11:25
Музыка: Dan Phillipson - Day Dream Breeze-8466

Все права на публикуемые материалы: видео, музыку, текст, картинки, стили, переходы и др. – неоспоримо принадлежат их владельцам и взяты из открытых источников сети Интернет. Выражаю огромную благодарность авторам за возможность их использования в работе. Ссылки на источники указаны в конце видеоролика.

Друзья! Где бы вы ни находились, отбросьте все проблемы, устраивайтесь поуютнее и растворитесь в приятных минутках. Ваша удовлетворённая улыбка – моя лучшая награда. Чем вы активнее, тем шире круг нашей доброй компании. Заходите на огонёк! Буду рада! Спасибо, что вы есть!

29 июня по сложившейся традиции приглашаю всех желающих на прослушивание книги. На этот раз вас ожидает audio-book «Маленький принц» (отрывок) в честь празднования юбилея незабвенного Антуана де Сент-Экзюпери.

Биография французского писателя полна невероятных событий и совпадений. Кавалер Ордена Почётного легиона, писатель, поэт, эссеист и профессиональный лётчик Антуан де Сент-Экзюпери, чья семья происходила из почтенного дворянского рода, впервые поднялся в воздух ещё в возрасте 12 лет. Всю свою взрослую жизнь он провёл за штурвалом самолёта и пережил несколько авиакатастроф, однако 31 июля 1944 года он отправился в полёт, из которого уже не вернулся. О смерти Сент-Экса (так называли его друзья) ничего не было известно на протяжении полувека, что породило массу слухов вокруг его романтической фигуры.

«Маленький принц» – книга не совсем обычная и занимает особое место даже среди произведений самого автора. Для ребёнка это сказка, для взрослого – аллегория. Она немного наивная, но очень гармоничная, тонкая, добрая, наполненная важными истинами. Для взрослого человека «Маленький Принц» – это ещё и знакомство с собой реальным. Почему?.. В современной психологии существует теория: в каждом человеке есть так называемый «внутренний ребенок» – важная часть нашей личности, которую по праву можно назвать личностью истинной. Это та чистота, с которой приходят в мир дети: их честность, открытость, непосредственность, вера, любовь, доверие и, конечно же, творческое начало. Взрослея, большую часть этого багажа мы теряем…

Итак, если вы больше не слышите своего «внутреннего ребёнка», пришло время познакомиться с «Маленьким Принцем» или же перечитать книгу Антуана де Сент-Экзюпери ещё раз. Она творит чудеса.

Приятного вам прослушивания, чтения и новых открытий!

⁣Пара строк
Андрей Гусаров
Я давно повзрослел,
и почти ни о чём не мечтаю,
И расту, если только,
то это, как водится, вниз,
Но когда удаётся поспать,
я частенько немного летаю,
По чуть-чуть, от окна до трубы
и назад от трубы на карниз.

Как бы мне так заснуть,
что б подняться хотя бы над крышей.
Чтобы сверху увидеть,
как смотрят в панель фонари,
Я хочу покружить над собой,
что б понять, как ещё "это" дышит,
И вернуться в себя до утра
в розоватых лохмотьях зари.

Все, что было со мной по пути,
я почти ни о чём не жалею,
Что останется после,
пусть будет исполнено в срок,
Я хочу, что б мою пустоту,
так, как я ничего не имею,
Мне оставили в урне с пометкой
на, может быть, парочку строк...

* * *

авторские сказки в русском народном стиле

подростковый роман, научная фантастика

повесть для детей

"ОТЕЦ"
...Как-то буднично все произошло. Без слёз, уговоров и нервов. Отец присел передо мной, четырехлетним, на корточки, обнял неловко и смазано поцеловал в щеку.
- Прощай, сын...
Подхватил свой лёгкий коричневый чемодан из кожзама, ещё раз внимательно посмотрел на маму, и ушёл.
Только после того, как закрылась дверь, она опустилась на кухонную табуретку и спрятала лицо в ладонях.
- Вот и всё...
Выдохнула.
Меня потянуло к окну - посмотреть с высоты третьего этажа на отца: может, то, что сейчас происходит, понарошку? Вдруг он стоит у подъезда, смотрит вверх, и улыбается?
Нет, быстрым шагом отец удалялся в сторону остановки. Понурые плечи в белой рубашке от мелкого сентябрьского дождя промокли и выглядел он от этого ещё больше потерянным.
Никчемным.
У дороги вдруг остановился и я подумал, что вот здесь и заканчивается эта глупая игра. Открыл окно и собрался было помахать рукой, мол, возвращайся, папочка! Но скользнул по подоконнику и ...
Последнее, что я помню из того дня - мамин крик, проникающий до самых косточек...

Слово "развод" я услышал гораздо позже. А его смысл понял примерно лет в четырнадцать. Да, ведь надо обязательно сказать, что тогда я не упал из окна - мама кричала по другой причине.

Чтобы я не останавливал отца.

Потом она кричала, чтобы я не плакал от тоски по нему. Затем - чтобы даже не вспоминал...
Не вспоминал о том, что у меня вообще есть отец...
Самое страшное во всем этом - она смогла внушить мне, что так оно и есть. Ведь это он ушёл, оставил нас, бросил. Поэтому - подлец…
Зачем мне это было нужно знать? У меня нет ответа на этот вопрос. Не подумайте, у меня замечательная мама. Возможно, что в её мыслях я просто стал инструментом нелюбви. Или - мести за расставание.
В общем, достаточно быстро он просто исчез из моей памяти. На целых двенадцать лет.
Я мало чем отличался от других подростков - курить попробовал лет в четырнадцать. Алкоголь - немного позже. Но я не был шалопаем в полном смысле этого слова - неплохо учился и даже считался активистом в школе. Планировал поступать в юридический. Но компания и двор своё дело делали. А ещё озлобленность из-за частых до недавнего времени формулировок в родительских междусобойчиках в школе типа "безотцовщина" - чего с него взять?
Отсюда и черствость. И цинизм.

К 16 годам я не боялся уходить из дома с ночевкой. Часто приходилось бывать и в подвалах, и на заброшенных стройках. Но матери звонил всегда, предупреждал, чтобы не волновалась.
И в этот раз позвонил. Стрелки на больших вокзальных часах показывали десять минут одиннадцатого вечера. Не ночи - она для меня начиналась гораздо позже.
- Привет, мам. Не жди меня сегодня...
- С тобой, сын, кое-кто поговорить хочет...
И тут меня буквально парализовало в таксофонной будке. Голос я узнал сразу. Отец.
- Привет, родной мой...- говорит.
Цунами в душе возникло за доли секунды. Хотя, может быть, моя злость маскировала совсем другие чувства...
- Родной??? Какой я тебе родной?! У меня 16 лет отца не было! Почему он сейчас появиться должен? Пошёл из нашей квартиры, тварь!..
Ничего не дал ему сказать, ответить. Повесив трубку, тяжело дыша, стараясь проглотить огромный комок в горле, я медленно открыл дверь кабинки и побежал!

Побежал домой. Может, успею...

Железнодорожный вокзал располагался в получасе ходьбы от дома и бегом это расстояние можно было преодолеть минут за пятнадцать.
На ступеньках подземного перехода споткнулся, упал на глазах редких вечерних прохожих, которые смотрели на меня как-то с вопросом что ли. Да плевать на всех!
- Чего уставились? - заорал на все мощь.
А слезы-то уже лились по щекам, проделывая извилистые тропинки от глаз к подбородку. Попытался размазать их грязными от падения ладонями... Стало ещё заметнее, что плачу. Как девчонка...
Поднялся, вздохнул, сделал три шага и снова припустил в сторону дома.
Успеть бы.
…Метров за сто от дома увидел красные фонари отъезжающей волжанки такси. А на заднем сиденье – все тот же понурый силуэт в белой рубашке…
Но по-прежнему бегом взлетел на этаж, ведь, может, обознался. Перед дверью в коридоре прислонившаяся к стене плачущая мать.
- Зачем ты так с ним? – вздохнула.
- Это я-то зачем? Я? – слов больше не было – их забрала моя бесконечная, как тогда казалось, боль. Лучше бы я упал с того подоконника!..
Уже потом, через несколько дней, мама рассказала мне, что все эти годы она с отцом созванивалась и переписывалась, мои фотографии ему посылала. Хвалилась – какой большой, самостоятельный и умный сын у него вырос. Добрый и понимающий. А я вон какой оказался, «пошел вон, тварь»…
Я, выходит, виноват во всем…

Плохо с виной жить. Но еще пятнадцать лет прошло с этим ощущением.
В армии отслужил, женился, дочь родилась. Как-то она у меня спросила – где мой папа, её дедушка? А что скажешь?
Ничего.
Но пути господни – странная штука. Туда приводят, о чем подумаешь. По работе оказался в том городе, где отец живет. Адрес его у меня с той, несостоявшейся встречи после разговора с матерью, всегда при себе в блокнотике был. Не знаю зачем – надеялся, наверное, что пригодится.
С самарского вокзала, с первых шагов по перрону, карман с блокнотом горел буквально. Ладонь обжигал, в которой сжимал его. Решение принял – увижу отца в этот раз. Обязательно!
Три дня командировки одним махом пролетели – уезжать завтра рано утром. Но слово себе дал – исполнять надо. Собрался, ботинки начистил, даже галстук нацепил. Может, чтобы понравиться? Кто же знает…
Такси привезло к обычной «хрущевке». Во дворе - детвора, старушки на лавочке. В этом смысле все наши города друг на друга похожи, не отличишь. Постоял на углу – может, так увижу? Нет вроде бы лица знакомого. Родного. Еще одну сигарету закурил. Чего жду – непонятно. Трушу, значит. Решился, зашагал бодро ко второму подъезду – по номеру квартиры посчитать успел, мимо бабушек прошел, поздоровался. Но на их вопрос в спину «вы к кому?» сил ответить не нашел. На второй этаж поднялся – вот она, дверь дерматином обитая. Уф, воздуху в легкие набрал, в звонок позвонил. А у самого ноги на несколько шагов назад отошли, будто бежать собрались. Стоять! – кричу себе. За дверью, слышу, шаги…Замок щелкнул.
Открыла приятная на вид женщина с сединой в прическе.
- Вам кого? – спрашивает.
Пока я слово подбирал – то ли отцом назвать, то ли по имени отчеству – в её глазах узнавание возникло. Рукой за сердце взялась.
- Господи…Игорек…
И слезы брызнули.
- Он тебя ведь каждый день ждет. Сейчас хотя бы в окно смотреть перестал… Да что же ты, заходи, - и дверь шире распахнула. – Сейчас он с прогулки вернётся – вокруг дома гуляет. Вот радости будет!
Сотни хороводов в голове эмоции закружили – и радость, что живой, и счастье, что ждал-таки. Не смотря ни на что.
- Нет, - отвечаю, - я его во дворе подожду лучше.
Развернулся и через две ступеньки из подъезда выбежал. Пристроился на низком заборчике детской площадки напротив, жду, в лица всматриваюсь.
…По плечам узнал – тем самым, понурым, будто груз на себе несет. Или вину за что-то. И по слезам тоже.
Отец остановился метрах в десяти, на дерево рукой облокотился. Смотрит прямо в глаза, только подбородок дрожит. И я не выдержал.
- Папа…
И тут рванул ко мне, словно пацана маленького загробастал, прижал. А сам в голос плачет.
- Сынок. Сына. Сколько же я ждал тебя. Как надеялся, что простишь…
- А я думал, что прощения просить я должен, - выжал из себя сквозь слезы.
И мир дворовый притих вдруг. Круги счастья, как по воде, до всех докатились. И даже умудренные жизнью бабушки, смотрю, платочки подоставали, носом хлюпают.
Отец отстранился, улыбнулся и все годы прожитые растаяли, талой водой из сердца смылись. И надо-то всего было – приехать. Просто как.
Под руку в подъезд зашли, в квартиру поднялись.
Всю ночь на кухне просидели. Про жизнь свою рассказывали. Тетя Валя, жена отцова, стол накрыла, суетилась до полночи. Потом оставила мужиков – мол, вам есть о чем поговорить – спать ушла.
А мы молчали больше – насмотреться друг на друга не могли.
Но время, как на зло, пролетело быстро. А у меня поезд рано. И еще в гостиницу успеть за вещами.
На пороге обнялись. Опять со слезами.
- Теперь, - говорю, - приезжать часто буду. И внучку твою привезу.
С этим ощущением счастья и уехал. С надеждой и любовью в сердце. Ведь родного человека, который, казалось, потерян, снова для себя нашел…

Как обещал, в следующий свой приезд к отцу дочку взял, с дедом познакомить. Правда, забегая вперед, скажу, что знакомство это скомканным получилось.
У могилы…
Отец через неделю после моего отъезда умер. Сердце не выдержало. Тетя Валя рассказала потом, что у него болезнь неизлечимая была, на чем держался – не известно. На ожидании, может.

…Дочка сорванные на лужайке перед входом на кладбище ромашки ему положила.
- Привет, деда, - улыбается. – Я тебя таким и представляла – глаза как у папы.
И погладила фотографию на памятнике…
Любовь, она ведь навсегда, вечная, независимо от расстояния между людьми, глупых и придуманных обстоятельств. Она и в прощении тоже. Ради детей.
Ради себя…

Игорь Галилеев.

песня простых русских людей, автор музыки и исполнитель Владимир Сидоров-Свет, авторы слов Сергей Досаев и PaWeLLer, монтаж видео Сергей Досаев

⁣Крил позирует перед камерой. Показывает, как учится летать (эксклюзив).

Повесть Ориби Каммпирр "Мир моей музы"

басня в стихах, читает автор

Полная текстовая версия стихотворения: ⁣https://stihi.ru/2022/12/30/4045

⁣Настя героиня повести Ориби Каммпирр "Симметрия розы" с которой знакомится ангел принявший людское обличие. Она – первый человек, который принимает Его и понимает, и первый человек светлый, как лучик солнца, красивые и возвышенные чувства правят её душой; Настя во всём Ему верит.

Подготовка к фотосессии 2022 год

Песня о патриотизме и гражданском долге

⁣Как птички (попугаи) во главе с Люцифером атаковали Крылья Крила, который ещё не был до конца готов, чтобы противостоять им.

Повесть Ориби Каммпирр - Мир моей музы