Анастасия Безгубова (Шкляева) | Стихи без названия | Поэзия
Анастасия Безгубова (Шкляева) читает пару своих стихотворений: о любви и о муках творчества, о себе.
***
Чем жизнь твоя наполнена и мнится?
Простором и волшебством бытия?
Быть может то, что даже не приснится,
С тобой останется как светлая мечта?
Все то, что проповедует и гложет,
Дробит и множит смыслы пустоты,
Все позабудется, все догмы пересложит,
Но не раскроет счастье простоты.
Мне будет долго грустно и пустынно
Без перегара твоего, уставших глаз твоих,
Но все пройдет - и станет камень птицей,
И смелым взмахом ринется в полет.
***
Ты стар душой, и сам уже не молод,
Скажи, ужель не жаль тебе,
Что голос мой уже не так уж тонок,
А гибкий стан уж клонится к земле?
Давай пока не поздно выпьем чашу
Последнего и горького вина,
И в стариковский бой за веру в счастье
Cтегнем гусарского ретивого коня!
Пусть не страшат нас новые восходы,
И будет лучше прежнего закат,
И наши сумы пустят на расходы
Красавицы-Лилит, её собрат...
И что в дороге может быть дороже,
Как куча непредвиденных затрат,
Когда уже любой тебе прохожий
Укажет горизонт за Арарат.
Мы незнакомы, снова непохожи
Ни мысли наши, ни надежды, ни мечты
Cкажи: не жаль тебе, прохожий,
Что разошлись и наши корабли?
***
Настанет день, и ты вздохнешь легко,
Тебе минет тогда шестой десяток,
И утром рано, распахнув окно,
Мир явит нам усталый свой достаток.
Сирень, разлив реки большой,
И запах кофе - дорогой и пресный,
Уже не надо увлажнять росой
Глаза и губы, придавая нежность.
Уже не надо искушать судьбу,
Испытывая лишние волнения:
Ты влюблена, в тебя ли кто влюблен?
Сомнений нет: досады и догадок.
Все решено: больная голова,
И новости с чужого континента...
Тебе никто не скажет: "Хороша..."
Лишь отражение посмотрит с укоризной.
***
Кто-то, очень чуждый кто-то,
По тропе моей прошелся смело,
Без оглядки оставляя поросли чертополоха.
Там, где стаял снег вчерашний,
Там, где бил ключом источник,
Там сегодня ряска, тина.
В красном омуте безбрежном
Ты мое полощешь сердце,
Рассекаешь, давишь, режешь,
Чтоб в него всочилась нежность.
Всё бестолку, все насмарку -
Иссякая, извиваясь,
Я найти пытаюсь берег -
Может, все не так уж страшно -
Иссыхаю-просыпаюсь...
***
Окровавлен лист бумаги-
Бледен лист от страха ночи.
Будет ли перо морочить,
Куралесить, мысль ворочать?
Пусть скорей оно подскажет
Связь времен и дня движенье.
Если строки будут нежны,
Зачеркнет - не пожалеет.
А узоры слов неточны,
Хоть рисунок их волшебен,
Промелькнет тире - и вскоре
Ты поймешь, что упустила много точек,
Многоточий…
Проведу еще такую беспокойную
Неделю - буду много мыслей думать,
Чтобы забрести в прозренье.
Если будут строки строги -
Я почувствую тревогу-
И избавлю их от ветра-
В ровных строчках много света.
***
Что слова может быть утешней,
Что безутешней может быть?
Твой взгляд изысканно-безгрешный,
Я знаю, может все простить:
Тайком не пролитые слезы,
Не к месту мой веселый взгляд,
Я знаю-мой усталый гений
Влюблен всегда и невпопад.
Но непреклонен беспощадно,
И словно рад меня клеймить,
Моим страданиям в отместку
Ты говоришь: пора грешить.
Скучна давно моя баллада,
Ее поют сто лет подряд,
И я тому ужасно рада,
И ты, по-моему, тоже рад.
И скоро я и ты не вспомним,
Что живы милостыней мы,
Которую, не замечая,
Друг другу слали как цветы.
***
Жизнь моя безлимитно-бескрайняя,
Обескровленная и нечаянная,
Я хожу по ней, как по окраине,
А порою вздымаюсь как облако.
Почему-то не видит столетие,
Что минуты хватает для вечности:
Отпускает мне мнимые помыслы,
Для свершения мнимой конечности.
Для отгадок загадок рождаются
Малыши из утробы в пустотности,
Чтоб узнать отчего не кончается
Вдруг возникший рисунок на плоскости,
Отчего у машин не улыбчивы, -
У трамваев улыбчивы ж лица!?
Отчего ночь безропотно тянется,
А вот день пронесется как птица?..
Быстротечная, быстроглазая,
Жизнь моя - магистраль утомленная,
То застенчиво поджидающая,
То настырно-бесповоротная.
