стихи Сергея Досаева, читает автор

стихи Сергея Досаева, читает автор

стихи Сергея Досаева, читает автор

полгода прошло. и что? стихи Сергея Досаева, читает автор

притча в стихах Сергея Досаева, читает автор

автор слов Сергей Досаев, автор музыки и исполнитель Владимир Сидоров-Свет

видеорассказ Сергея Досаева, читает автор

⁣Лёгкий шансон для настроения

стихи Сергея Досаева, читает автор

фрагмент повести Николая Никонова БАЛЧУГ, читает Сергей Досаев

стихи Елены Жидких, читает Сергей Досаев

Видеорассказ Сергея Досаева, читает автор

стихи Сергея Досаева, читает автор

стихи Сергея Досаева, читает автор

стихи Сергея Досаева, читает автор

РУССКИЕ ГОЛОСА



Внезапно кончается чёрная полоса.

И в светящейся глубине, на дне большого и белого

арктического безмолвия начинают звучать русские голоса:

поначалу — тихо и как-то несмело, но

постепенно всё громче, в них ещё чувствуется печаль —

«мы так долго молчали» — шестерёнки веков поскрипывают,

словно кто-то достал из серванта пыльный хрусталь

и накрыл на стол, и при этом украдкой всхлипывает:

ведь придут — не все,

доживут — не все,

доползут — не все.

И зияют места пустые бойниц глазницами…

Смерть по Русскому полю катится на чертовом колесе

между школами и больницами

Мелитополя, Харькова, Горловки — напролом —

в обожженные руки раненного Мариуполя,

но уже расцветает радость над тем столом

золотым Воскресенским куполом.

И стоит, лепестки роняя, вишневый сад.

А его поливают градом, взрыхляют пушками…

И зияют места пустые, как двери в ад —

но садятся за стол меж нами Достоевский с Пушкиным,

и смеётся Бродский, и Лермонтов снова юн,

прибывают люди, гудит, оживая, улица,

открывают окна: «тсс, Высоцкий коснулся струн!» —

Петр Ильич благосклонно молчит и на солнце жмурится —

«Да и Бог с ней!» — пусть у ног окурком корчится чёрная полоса

и под визг снарядов срывается в междометия…



Но звучат всё громче, звучат всё крепче — русские голоса.

И уже не гаснет Вечный огонь бессмертия.







МАЛЕНЬКИЙ ЧЕЛОВЕК



Я — всего лишь маленький человек.

На моих плечах светило и семь планет.

Вдоль моей спины грохочет железный век.

Я ему повторяю, почти подыхая, что смерти нет.



Я — всеголишь маленький гражданин

Той страны, что для мира чумного, как в горле кость.

Но в её необъятных недрах —спасительный инсулин,

И сама она вся — словно в небо алмазный мост.



А в моей хибаре сибирской — сияющий херувим

Поднимает победный тост, разливая по стопкам свет.

Я всего лишь маленький сын, но как сильно тобой любим,

Моя вечная Родина, чище которой нет.





МИША

/Мальчику, погибшему при обстреле Донецка 14.06.2022, посвящается/



Миша,

надеюсь, ты слышишь.

Здесь каждая вишня, каждый двор —

Горем непоправимым дышит:

Расстрелян в упор.

Градами… Город топорщит крыши,

Но не спасает — летит снаряд.

Ты рос под эту музыку, Миша,

Восемь отчаянных лет подряд.

Ничего, Миша,

вечность всё примет…



Небо обнимет

Крепко его…

«Миши нет дома! Он с мамой вышел…»

Тише.

Работает ПВО.





***

В него —бросают гранаты,

И дроны кружатся роем,

А он — родился солдатом,

И если умрёт — героем.



Он, если умрёт — воскреснет,

Пойдёт по стране с улыбкой

И станет счастливой песней,

Гармошкой губной иль скрипкой.



Он вечно был где-то рядом,

То там, а то здесь всплывал он…

Ты помнишь, как в сорок пятом

Салютов гремел он шквалом?



И раньше, когда пылала

Москва, отступали наши —

Французу под дых давал он

И бил его в рукопашной.



Он с Мининым и Пожарским

Поляка гнал из столицы;

И не помышлял о баварском,

Когда наступали фрицы.



Его победить — задача

Из тех, что невыполнимы;

Его провожают — плача!

Такие как он — любимы!



Бросают в него гранаты,

И дроны кружатся роем,

А он —родился солдатом

И вечно живёт — героем!





КАВКАЗСКАЯ ПЛЕННИЦА



Так вот ты какой, постсоветский гламурный мир:

Саахов торгует оружием где-то в Йемене.

Кавказская пленница чистит всю жизнь сортир.

А Шурик, бедняга, спился, ушёл безвременно.



Ржавеют в депо специальные поезда,

Пылится в музее ядерный чемоданчик…

А к ней уже не придёт никто никогда.

Кавказская пленница у телевизора плачет.



Живут в разных странах Бывалый, Балбес и Трус…

Всего лишь полтинник, а утром вставать не хочется.

Ты помнишь, Кавказская Пленница, как твоё отчество?

Я помню… Что-то знакомое… A la rus.





***

Она сегодня не та, что вчера –

Она лежит на мостовой без ноги.

Вокруг стоит такая жара,

Как будто Бог печёт из нас пироги.



Москва далёко, Киев – вот он, летит

Снарядом HIMARS точнёхонько в цель.

Нога на солнце будто льдина блестит

И голубеет вен подкожная гжель.



Владимир-князь, ты на кого бросил нас,

Крестив однажды, словно братьев родных?

Нас развели порознь в сумрачный час

На полигоне огромной страны.



Она лежит, глаза уставив в зенит,

Теперь не больно ей на солнце смотреть.

И так тихонько где-то слева звенит,

Не разберёшь — комарьё или смерть.





***

На каком языке говорят мои танки

И о чём они говорят?

– Чудом держится город в свинцовой огранке

И поля золотые горят.



На каком языке говорят мои пушки,

Если могут они говорить?

На котором умел удивительный Пушкин

Так легко умирать и любить.



На каком языке говорят «Искандеры»

И о чём прозревают они?

О несломленном духе и ярости веры

Необъятной холодной страны.



Необъятной, как ночь, и холодной, как полюс

В малахитовых всполохах звёзд.

И звучит над Землёй этот праведный голос,

И встаёт моя Русь во весь рост.





ВОСЕМЬ ЛЕТ



Вы восемь лет топтали нашу боль.

Вы подло наших слёз не замечали,

И нам за всем мерещилось «яволь,

Майн фюрер!» — так неистово кричали

Герои ваши— там, на той войне,

В которой вас, увы, не дотоптали…

По горло в несмываемой вине,

Из Закарпатских схронов вы восстали.



Теперь давить вас — наши боль и пот,

Тяжёлая, но нужная работа.

Учитель, врач, водитель… в бой идёт,

Свой хлеб оставив, доблестная рота.

Скрипач, художник, пекарь, пианист –

Донецкие, луганские ребята…

Под пуль коварных непрерывный свист

Порою, плача, брат хоронит брата.



Но верит каждый, в этой темноте

Лучом лазурным словно освещаем:

И эти сгинут — так же, как и те,

Кого из раза в раз мы побеждаем.

Пускай ещё звучит смертельный марш,

И красным залита земная скатерть —

Тернополь, Харьков, Киев — будет наш!

Спаси и помоги нам, Богоматерь.





***
/«Некоторые не попадут в ад», З.Прилепин/



Даже не пролетев

над,

Даже не прошмыгнув

под,

Некоторые не попадут

в ад —

В рай побредут налегке

вброд.

Поле бескрайнее, даль —

синь,

Больно не видеть, страшней —

знать.

Дай нам победу, из сердца её —

вынь:

Будет светлей затемно умирать.

Александр, Ольга, Дарья и сто святых

Сверху на нас глядят, расстелив

свет.

Дай Бог и мне однажды быть среди них,

Там, где весна и войны навсегда нет.

Стихотворение о любви)

Баллада о шамане

видеорассказ Сергея Досаева, читает автор

стихи Сергея Досаева, читает автор