Леонид Померанец / На левой стороне / Проза

⁣На левой стороне

Ой. Как вас много. Здрасьте. Сказали, могу про родную сторону. Левую. Есть еще та сторона. Пра… Да что о ней. Неважно. Я на своей живу. На любимой. На левой. Долго живу. Очень. Я здесь всех знаю.
– Здравствуйте. Спасибо. Нормально.

Отсюда я каждый день домой хожу. Вначале заборчик слева. Перед болотом. Его все красят и красят. В зеленый. Ну, чтобы лягушки не пугались. Я постоянно его задеваю. Как тут пройдешь? Узко. Так и иду дальше. Зеленый. Сбоку, сзади, везде.

А за болотом – ямы. Много. Как обойти? Справа дорога. Широкая. Машины по ней ездят. Всегда. Я в ямы и проваливаюсь. Каждый раз. Ничего, у меня хирург знакомый. Уже. Зашил, пришил, наложил. Он знает.

Дальше строят что-то. Много лет. Что-то. Грязь, бетон, дерьмо. Как и должно. Главное, успеть застирать быстро. Ну, чтобы не засохло. Слава богу, за стройкой мостик через речку. Я всякий раз с него в воду падаю. И сразу чистый. Только зимой похуже. Лед внизу. Но ничего. У меня же хирург в друзьях. Он все знает.

А там и дом родной виден. Правда, перед ним провода висят. Оголенные. С электричеством. Вы что подумали? Вы чего? Зачем мне проводов касаться. У меня из врачей только…

Прихожу. Ключом дверь открываю. И вот я дома. Я там всех знаю. Ну, в смысле… В смысле всё. Что, где.

А недавно замечать стал. Дорога, где машины ездят часто, как-то стала у́же. Вдруг. То ли я вширь, то ли дорога... Не. Дорога. Точно дорога. И правую сторону видно. Смотрю, идет. Красивая. Ну очень красивая. Бёдра. Перед ней ямы. Много. А она их так легко по
дороге обходит. Где машины должны быть. Иногда. И дальше идет. Целая, красивая. Бедра.


А тут как-то домой возвращаюсь. Марш, оркестр, речи. Светофор открывают. Да не простой, а кнопочку нажал и машины останавливаются. Ну те, которые ездят. Бывает. И можно туда - на правую. Я год смотрел на светофор этот. А чего мне на той стороне делать? У меня здесь все мое родное – и забор, и ямы, и мостик. Да и знаю я всех.
– Здравствуйте. Спасибо. Нормально.

Раз домой иду. Смотрю, а на правой стороне она на светофоре кнопочку жмет. Та самая. Красивая. Ну, которая бедра. Не знаю, что во мне восстало. Только я тоже на кнопку. И к ней приближаюсь. Думаю, разговор завязать надо. А в голове два миллиона вариантов сразу… Она, видать, сообразила, что я завис где-то на третьей сотне. И сама говорит: »Привет!». И тут я. Я сильно испугался. Просто очень. И как рванул обратно. Даже про машины забыл. Ну, которые ездят. Говорят. А меня уже встречают. Марш, оркестр, речи. И мне на грудь медаль «50 лет на левой стороне». Медаль. Мне. И я такой гордый, взволнованный иду домой. Через свое зеленое, грязное, мокрое. Лежу и думаю: «Хорошо, что я на правую сторону не... Да и что мне там делать? Кто мне там медаль такую? 50 плюс 50… Я, что, долгожитель горный?»

Хоть бы забор другим цветом покрасили. А то скоро лягушки за своего принимать будут. Да и провода убрать не мешало. Не все ж такие умные, как я.

Говорят, заканчивать. Финал нужен. Да где же его взять, финал этот? Ладно бы вначале ружье висело. Но откуда? Еще говорят, финал один нужен. В смысле что-то одно. А как одно? У меня даже на всякую реплику два миллиона разного. А тут одно. Одно. Надо же. Одно…

– Привет!
– Привет! Спасибо. Хорошо. А пойдем на мою сторону левую. Я тебе все-все покажу. И забор, и ямы, и мостик. Я здесь всех знаю.
– Здравствуйте.